Les arènes de Lutèce

C'est vraiment beau Paris. Y a pas à tortiller. Je ne m'en lasserai jamais. Pour un peu, hier, je me serais presque vue y retourner. Ça vit, ça grouille. Mais ça pue et ça klaxonne. Un pied gare Montparnasse et c'est la tachycardie. Juste une pause déjeuner sereine avec Marie-Christine. Grosse déception néanmoins : le japonais Miki de la rue de Louvois était fermé alors qu'on a tourné un quart d'heure pour le retrouver, plan en main, en bonnes provinciales égarées, le ventre vide. J'ai dû me rabattre en toute hâte sur des carbonara. Remarquez, des sucres lents, ce n'était pas de trop avec six rendez-vous à caler avant de reprendre le TGV, où j'ai plaisir à m'affaler pour rentrer dans mon terrier. Un pied à la gare de Tours et c'est le désert. Couvre-feu à 19 h. Lelong a soldé ses dernières brioches, Hardouin n'a plus de pain, Apollo me miaule dessus. J'allume machinalement la télé en mangeant ma soupe bio et revois avec émotion La chambre des officiers, que j'avais adoré au ciné. L'histoire, très bien filmée et magnifiquement interprétée, d'une gueule cassée pendant la Première Guerre mondiale.
Je n'ai pas la gueule cassée (encore que, au figuré…), mais j'ai le cortex embrumé. Deux jours d'école la semaine dernière et c'est le rhume assuré. Le premier de l'hiver, ma foi. Tué dans l'oeuf à grand renfort d'effervescence. Ça ne vaut pas les bulles de X Noir. A quand un cépage au paracétamol ? Ça doit bien pouvoir se faire en OGM, puisque l'Afssa a dit que ça n'était pas dangereux pour la santé, les OGM. Et dire que c'est une cousine éloignée qui dirige cet organisme ! Sur ce, je vais dévorer mes makis californiens. Ça devrait bien passer avec un Tastemets Chenin.
Photo : Paris, vue depuis mon parapente. Vous n'y croyez pas ? Vous avez raison. Cette photographie est prise depuis une rédaction, au dernier étage d'un immeuble. Puisque personne n'a encore gagné au quiz de Gilles Martin, je remets la bouteille de X Noir en jeu pour qui trouvera de quel journal il s'agit… Ceci dit, pour le parapente, ça va venir, je vais m'inscire, mais pas à Paris. Suspense hitchcockien! Mais chut… Ne dites rien à ma mère.