L'hôpital

On ne va pas dire qu'il était bien. Mais presque.
Pris en main, la douleur moins vive, des gens en blouse blanche aux petits soins. Ils avaient commencé à trouver quelque chose. Il était philosophe, finalement. Sage. Allongé. La bouffe était dégueulasse, certes, mais un hôpital n'est pas une pension complète avec vue sur l'océan.
Et puis la petite bulle a explosé.
Une personne, sa maladie, ses visites, sont venues se poser dans le lit d'à-côté.
Il se sent envahi, le moral en chute libre.
La cohabitation est difficile.