(hommage à Hélène Cixous)
IL PARLE
La salle pivota sur elle-même. Dans le demi-cercle qu’elle traçait pour laisser entrer l’espace, elle me présenta sa porte. Je m’inclinai et m’avançai. Il était seul en scène, longue silhouette hâve drapée dans son mastic. Se déplaçant à peine, à peine esquissant quelques gestes, il cherchait à prolonger encore l’empreinte de sa présence sur le mur. De l’autre côté de l’estrade, compacte et indissociée, la foule obscure. Il parle. Sa parole descend en lui-même, en ces zones d’ombre dont il ne sait ce qu’elles sont. Son visage se creuse. Ses traits se tirent. Sa poitrine cherche un souffle d’air pour alimenter les cavités alvéolaires, invisibles. Sa voix plonge dans les cavernes de son ventre, puis plus loin encore, dans des pores inaccessibles. Les yeux renversés vers l’intérieur du crâne, il parle, et sa parole est claire et transparente, limpide comme l’eau cristalline qui court au printemps des talus. Que dit-il ? De quoi parle-t-il ? Nul ne sait. Ils sont là, silencieux, suspendus à ses lèvres, absorbés dans le flot ininterrompu des mots qui les happe dans son flux. Je suis là, parmi eux. J’écoute, fascinée, cette parole qui se dit, qui monte d’un au-delà indiscernable tandis que le regard plonge, mouvement inverse de spirales descendant ascendant descendant à nouveau. Le silence enveloppe l’assemblée, la prend dans un étau qui se resserre autour d’elle tandis que les mots déroulent leurs volutes sonores. Brusquement, il s’affaisse. Le mastic tombe à ses pieds. Son visage halluciné se recroqueville, se rétrécit, s’engorge en lui-même. Tous se précipitent. L’entourer, le secourir, le relever. Dans la masse indistincte des visages, je reconnais un visage. Le mien. Penché sur celui que sa parole a mis à mort.
Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli
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