Sans titre

Je me sens comme un chien sans maître un maître sans chien
démâté
prendre la mesure de l'automne au-dessus de mes forces s'effritant
en parfaits coléoptères ravissant les moissons
la balance se fait lourde sur le coeur
c'est un scorpion dont le dard en un aller-retour très lent
perfore la poche céleste de mon regard trouble
et creux à la fois la fibre de la poupe
la croupe est un désert parsemé d'épars
l'étrave entravée dans un banc de récifs
est une histoire sans reproches
sans naufrage
et du plus loin que ma voix porte je dicte de mémoire
la lumière d'un jour aux feuilles à la dorure périmée
et qui de l'autel sacrificiel ont glissé
parfaits coléoptères ravissant l'horizon.