Loupé... Encore loupé !

« Eugène Randall plaça le pistolet devant sa bouche et fit feu. La balle brisa une incisive supérieure, sortit de la tête en traversant l’arrière de la mâchoire, lui perça le lobe de l’oreille et fracassa une vitre qui surplombait presque tout le centre-ville. Au même étage, une femme de chambre se dit :

- Qu’est-ce que c’est que ce bruit ? On dirait une balle. Et puis une vitre qui se fracasse. Mais c’était peut-être ni l’un ni l’autre.

La balle atterrit un pâté de maisons plus loin, sur le toit d’un immeuble où un garçon était assis au soleil et observait papa-et-maman-pigeon. M. Randall s’écroula sur le bord de la table, envoyant au plancher une lampe, un paquet de cigarillos et un cendrier qui était posé sur les trois messages qu’il avait rédigés concernant son suicide. Le vent s’engouffra par le carreau cassé souleva les lettres et les éparpilla dans la pièce. La femme de chambre se pencha sur son chariot d’entretien et dit :

- Oui, monsieur, sûr que c’était un coup de feu. Quelqu’un qui s’amusait à tirer dans les fenêtres ou les meubles, il est peut-être mort, il s’est peut-être tué, ou il a peut-être tué quelqu’un qu’il aimait pas. C’est arrivé le mois dernier au vingt et unième. Et puis l’année d’avant au huitième. Il y a toujours plein de suicidaires et de dérangés qui échouent dans cet hôtel, tous ces congressistes soûls, les pires c’est les hommes d’affaires japonais solitaires.

Elle décrocha le téléphone. Une lettre se posa sur le canapé. Une autre sous la table basse. La troisième s’envola par la fenêtre plus haut que la chambre de M. Randall située au quatorzième. Le petit garçon observa la balle venue rouler à moins de trente centimètres de lui. Il crut que c’était un caillou, la prit, et la lâcha immédiatement, parce que c’était brûlant, presque piquant, il l’examina, puis dit :

- Oh ! la vache, c’est une balle. On a essayé de me descendre – alors il ouvrit la porte du toit et dévala les escaliers.

Le petit garçon claqua la porte, les pigeons s’envolèrent, puis se reposèrent exactement au même endroit.

- C’est Anna à l’appareil, dit la femme de chambre au téléphone, Anna du quatorzième, et je crois qu’il y a eu un coup de feu à mon étage.

Le détective de l’hôtel dit que c’était peut-être un raté d’allumage bruyant qu’elle avait entendu.

- Non, monsieur, rétorqua Anna, c’était pas un raté. Je l’ai entendu quand j’étais dans le couloir. Vous auriez peut-être pu avoir raison, si vous aviez dit que ça sortait de la télé d’un client.

Il lui demanda de l’attendre face aux ascenseurs.

- Grouillez-vous, monsieur, dit-elle, qui vous dit qu’il n’y a pas un fou furieux en liberté ?

M. Randall gisait à terre, il gémissait. Loupé, loupé, pensa-t-il. Il essaya en vain d’articuler. Ce message, envolé par la fenêtre, c’était lequel ? Il espéra que ce n’était pas celui pour son ex-femme, ni celui pour sa mère. »

 Stephen Dixon (traduit par Nicolas Richard). 

Nouvelles du 14^e