Qu'y a-t-il en nous de pareil aux herbes ?
Fines et nues, toujours d'humeur froide,
Froides et unes,
Non pas mille grâces mais mille herbes,
D'attitude très naturelle.
Contentes sur place,
Sûres à l'ancienneté de leur décoration,
Elles assistent au bœuf.
Francis Ponge, Lyres, dans Œuvres complètes, I, édition sous la direction de Bernard Beugnot, Bibliothèque de la Pléiade, 1999, p. 451/452.
Sur les côtés de la cour, à l'intérieur des couloirs, des bâtiments, des mottes et des croûtes de paysage, dort encore le corps des juges et des acteurs, et des exploiteurs-explicateurs de toutes choses, des hommes sûrs de soi.
Alors, pour moi seul, comme pour chaque homme seul et qui n'a pas encore parlé de ce jour après le silence de la nuit, étant debout et l'œil ouvert, pendant un court moment tout se remontre à froidement nommer. J'ouvre la bouche. Enfin, me semble-t-il, je vais pouvoir parler, parmi le chœur des choses qui à ce moment toutes ensemble se renomment distinctement l'une à l'autre, sans exagération aucune et sans rayonnement excessif. Les valets du jour cependant enlèvent leur manteau sur toute la ligne aux invités...
[...]
Francis Ponge, Nouveau nouveau recueil, I, dans Œuvres complètes, II, édition publiée sous la direction de Bernard Beugnot, Bibliothèque de la Pléiade, 2002, p. 1066-1067.
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