Les mots bons, Beck

Pour parler de l'utilisation de la langue parlée et du style direct dans la littérature, les américains citent avec fierté des auteurs comme Marc Twain (lisez l'excellente retraduction par Bernard Hoepffner de Huckelberry Finn aux éditions Tristram), quand chez nous on se contente de citer Céline (soupir). Heureusement, nous sommes quelques-uns à pouvoir citer Béatrix Beck - pour l'hagiographie cherchez avec Google. J'ai cherché dans sa bibliographie un texte suffisament court pour le format d'un blog (c'était une excellente nouvelliste et pas seulement l'auteure de "Léon Morin, prêtre" qui lui a valu le Goncourt), et j'ai trouvé Michel.

"Se moucher dans un mouchoir, dormir dans un lit, permis de rêver, dormir des deux yeux. Manger dans une assiette avec fourchette. Le couteau je l'ai. Cran d’arrêt. La meilleure défense c'est l'attaque; comme disait papa, affûteur.

Les sous.-S.D:F ils nous volent, on a toujours plus petit que soi, comme disait grand mère, plumeuse, de sa collègue boyaudière.

Ces moins-que-rien, moins-que-nous, ils nous dévalisent comme dans un -bois gare Saint AchiIle quand on pique un roupillon bien gagné dans la salle d’attente. Attente de quoi ? Nous on peut Se le demander puisqu'on prend pas des trains. Ces rats savent bien qu'on peut pas aller `à la police. Moi, ma police, Je me la fais moi-même, nous deux Eustache. Avant j'avais mon Médor allemand, Médor et moi on était un, les sans-pitié l'ont fait périr avec la boulette d’onze heures. En douce je l'ai balancé à la flotte, mon copain, il s'en est allé au fil de l'eau… C'est dur, la vie.

L'ordure qui m'a fauché tout mon avoir, je voulais seulement lui faire une boutonnière et puis et puis et puis. Tant pis tant pire. J’ai tué j'ai tué j'ai tué, c'est comme ça et c'est pas autrement. A la guerre comme à 1a guerre. Je le dis qu'à moi; autrement bouche cousue cœur cousu. Pas la peine de le crier sur les toits surtout que nous autres on a:pas de toits (faut bien que je me fasse rigoler un peu) sauf gare Saint Achille. Je bavarde en dedans, le meilleur frangin peut devenir un Judas, à preuve.

Sert à rien d'en faire un plat. L'avantage dans la cloche, c’est que les flics cherchent pas trop qui a fait quoi à qui, du moment que ça reste entre nous. Quand même j'aurais autant aimé que ça ne soit pas été. La lame a glissé toute seule, je voulais et je voulais pas. C’était pas un homme. C'était une femme mais yen a aujourd'hui qui disent qu'elles valent autant que nous. Maman Je sais pas. Elle est décédée en me faisant dans un cagibi qu’on avaitdans un jardin qu'on louait à la ville. Marguerite je l’avais sautée gentiment dans le terrain d'herbes du croisement Saint-Achille et puis, Bon Dieu de mes deux, je me suis vu après sans un, poches nettoyées. Un collègue m’a prêté quarante balles pour manger avec intérêt : fallait lui rendre cinquante le surlendemainou ils étaient quatre à me casser 1a gueule.

Le lendemain, moi : « On remet ça, Marguerite ? » Soûle comme une bourrique, elle dit pas non. Avait bu tous mes sous. La prémédite mais je voulais seulement me faire respecter, lui apprendre à vivre. Elle se l'est tenu pour dit, pauvre salope. Un malheur est vite arrivé. Aurait dû se défendre, trop bourrée. Poupée de son, poupée de sang_' comme dit la chanson. Quel cinéma ! Quoique du, y en avait pas plus que quand elles ont leurs coquelicots. Dans ses frusques d'emballage. Ma dame, je veux dire ma lame aurait pas dû se planter .dans son cœur de beurre, je connais pas bien la place des boyaux. Bien mal acquis ne profite jamais, la preuve.Mon pauvre couteau je l'ai nettoyé^,en l'enfonçant dans la terre encore et encore, il faut prendre soin peu qu'on a. On est jamais trop prudent. Je l'ai laissée là où elle était, c'est ce que j'avais de mieux à faire. Lui ai pas fermé les mirettes, pas si con. Ses gros yeux vert bouteille, bouteille c'est le cas de le dire, elle biberonnait dur. Je lui ai fait un bout de récitade, Marguerite je te remets entre les mains. Pardonnez-lui ses péchés par votre croix (j'aurais mieux fait de lui faire la croix des vaches). Donnez le repos éternel à votre servante. J'ai foutu le camp sans me presser pour pas avoir 1'air. Ça m'a fait quelque chose de la veiller mais faut pas se laisser aller. J'ai tenu deux jours pour pas faire le mec qui retourne sur les lieux mais après à-Dieu-vat, je suis allé aux nouvelles. Plus rien, nettoyé, rasibus. Ouf ! On est quand même dans un pays civilisé.

Je suis innocent, Marguerite aurait pas fait de vieux os, elle avait pas d'hygiène, c'est pas comme moi, je mastique longtemps, je me couche tôt si je trouve une place. Si on lui avait accordé un petit bout de terrain, je me serais démerdé pour lui apporter des fleurs, pas vraies ou vraies.

Elle se regardait dans le cul d'une boîte de conserve, elle croyait qu'elle était une femme. Elle se peignait avec les doigts, moi j'ai toujours mon peigne dans ma poche, c'est la prunelle de mes yeux. Peigne et couteau, c'est l'homme. Elle pissait contre le monument aux morts, moi j'ai le respect des morts comme de moi-même, un peu plus tôt, un peu plus tard: Pauvre Marguerite, quelle charogne et maintenant encore plus, c'est la faute à pas de chance. Le moulin à café de ma fatalité n'arrête pas de tourner tout seul pour broyer le mauvais café, mais il finira bien par se bloquer."