Cent quinze

Un vieillard chaussant petit nage dans ses sandales, une médaille de Ste Rita au ras d’un marcel bleu très délavé, et pense qu’il a bien de la chance. Ses moyens d’indigent l’excluent d’une maison de retraite scélérate, lui font l’économie d’une mort lente sous les humiliations tarifée la peau de ses vieilles fesses.

Lui bénéficie d’un bout de carton et d’une Kronenbourg renouvelée par les soins de passants qui savent l’inutilité de composer le 115, ainsi que de l’assurance d’une mort prompte sans acharnement thérapeutique.

Son seul regret entre deux gorgées de bière, n’avoir pas la possibilité de clamser rapidement dans la forêt de Fontainebleau.

Enseveli sous un amas de feuilles givrées, il aurait été en accord avec de vagues convictions écologiques.