Le temps n’en fait qu’à sa tête. S’il en a une. Pluie, soleil, vent, pluie, vent, soleil… le temps est à l’indécision.
Les Amours des Jardins se disent qu’il est temps de partir abriter leurs vingt ans loin d’ici.
Des colverts jouent au tiercé dans le désordre des eaux sombres mêlées de feuilles mortes.
Feuilles noyées, feuilles agitées, feuilles fouillées dans les ramures, feuilles rouges qui ont pour moi comme un dernier sourire, feuille jaune qui tremble sous mon objectif avant de disparaître, feuilles entassées au pied de la nymphée, feuilles collées contre le ventre des balustres, feuilles que la pluie…