L'autre jour (...je la trouve moche cette expression), y'a un type qui vient vers moi, l'air patibulaire, alors que je montais sur mon scooter. Il me dit :
- Vous n'avez pas 50 centimes ?
Il ne quitte pas mon regard. Je fouille mes poches sans le quitter des yeux, sans lui parler. Un seul billet dans une poche. Je prends le billet et le fais sortir de ma poche, son regard dans le mien. Rien de plus.
Sa main est toujours tendue vers moi. La mienne la rejoint. C'est là que je vois le billet bleu. 20 euros. Le mec regarde sa main. Il me demande.
- C'est quoi ton prénom
- Emery, et toi ?
Et puis il me raconte sa vie. Je dois partir, je suis à la bourre. Le moteur du scooter tourne. Il ne calcule pas la chose. Je prends la mesure de son débit. L'haleine fétide. Le regard en attente. J'éteins le moteur. Il parle, parle, parle, sa mère, son île, sa vie, son débit de parole révèle sa trop grande solitude, tout y passe... Et puis, il ralentit comme s'il arrivait au bout de son besoin. Comme s'il avait fini.
Je redémarre mon scooter. Il me regarde. Agard. Je le salue et file.