Rafle du Vel d’Hiv, devoir de mémoire et identité nationale

Ce soir je regarde les images de la commémoration de la rafle du Vel d’Hiv, il y a 65 ans. C’est la premières fois, finalement, que je suis content de voir Rachida Dati, à côté de Simone Veil. J’entends les commentaires, saluant l’avancée de Chirac, qui il y a seulement quelques années en 1995, a reconnu le rôle de l’Etat français, dans ce barbare et froid acte d’inhumanité, le génocide commence toujours à côté de chez soi, mais par les autres. Pourquoi nous a-t-il fallu tant de temps pour accepter et reconnaître cette responsabilité, cette honte, la nôtre. Repentance ? le mot déplait à Sarkozy. Mais ce soir, je ne peux pas m’empêcher de me souvenir que gamin dans les années 60, pendant la guerre d’Algérie, et si peu de temps après la fin de la deuxième guerre mondiale, il y avait deux mots que je croyais être des gros mots, des mots sales, et que je n’osais pas prononcer. Ces deux mots, c’était juif et arabe. Je me souviens de la musique qui sortais de cet hôtel près du pont du chemin de fer, au confins du village, Moirans en Isère, au bout du jardin de mes grands parents, et de ces autres gamins, petits garçons et petites filles arabes, algériens sans doute, avec lesquels nous jouions en cachette, de part et d’autre du grillage du jardin de Mamie. C’est sans doute pour cela que la musique arabe, égyptienne ou arabo-andalouse résonne pour moi comme une musique si familière, une part de mon identité de petit français d’alors, un peu plus vieux aujourd’hui.. Et puis, je me souviens de mon autre grand-mère à qui je parlais de mon copain Zérah au collège, et de sa réflexion. Tu sais, ton copain il est juif, mais ce n’est pas de sa faute.

Juives ou arabes ? deux de mes musiques ;-)