messe pour le temps perdu

(Ascalaphe - Libelloides coccajus, Valensole, Alpes-de-Haute-Provence, le 17 mai 07)

Un rêve contemporain : ne rien faire. Réussir à compter les heures en enfilade sur le pupitre des jours. Laisser ses sensations s’engourdir en suivant un dernier vol de martinets, passer des mots dans le praxinoscope fou du souvenir, jouer de l’inertie des mobiles. Ne rien faire, mais réapprovisionner les rayonnages de la lune, blottir sa course dans la prière blanche des nénuphars.

Perdre son temps, surtout pour gagner du temps à soi, c’est encore une réponse inique aux injonctions productivistes de notre ère. Une rouge hérésie sur le vélin gris de la rentabilité. La perte de temps, ce n'est pourtant pas la boue amère que l’on a voulu nous vendre sur les plans comptables. C'est au contraire un chuchotement précieux de la conscience : "étire tes secondes le plus loin possible, contemple leur élasticité, mesure l'infini entre elles".

Dès seize ans, l'ennui gagné sur les bancs du lycée m'a soufflé la valeur des heures perdues. Mes bouffées d'ennui, lorsque je feuilletais mollement les pages d’un livre obligé, gonflaient aussi mon sang de mémoire et de rêve.

Aujourd’hui ne rien faire me permettrait de reprendre haleine, de poser ma main sur le cœur et puis de partir écouter celui des autres.

(rewriting d'un texte de mars 2005)