Dix-neuf heures passées.
Il y a neuf ans, à cette heure-ci, on était encore en salle de travail ; Fils Aîné était né à peine moins de deux heures plus tôt.
C'est con, mais ça donne un méchant coup de saton à la pointe du menton, d'avoir un fils de neuf ans. Alors que je me sens jeune (même pas encore jeune, non non : jeune-tout-court. Et même plus jeune, quelque part, qu'à vingt-cinq ans. Mais bon, ça c'est parce que je suis un peu tordue, sans doute...).
Et ça, c'est la chanson que je mettais à l'époque où je pouvais encore danser avec Fils Aîné dans les bras, quand il criait trop fort (un tout petit peu plus tard...)