J'espère que là-haut, y'a une place pour moi...

Ca se passe dans une banque. Longue attente pour cet octogénaire se déplaçant difficilement avec des cannes et la dame qui l'accompagne. Et puis le guichet qui s'ouvre à lui. Enfin. Ca parlemente. La banquière veut lui donner une carte bancaire dont il n'a que faire. L'employée insiste. Il refuse. Elle insiste. Il refuse. Et puis soudain lâche, la voix forte et tremblottante à la fois :
Mais vous savez ce que je veux, moi, madame ? C'est partir. Partir d'ici. J'en ai marre. J'attends qu'il vienne me prendre. J'espère juste que la haut, il y aura une place pour moi, parce qu'avec tout le monde qu'il y a, je suis pas sûr d'avoir une place ! Alors votre carte, vraiment. Moi, j'veux savoir ce que j'ai sur mon compte, et depuis quand.
Grand silence dans l'agence. Palâbres, ensuite, pour essayer de répondre à la requête de l'homme. Car pour les comptes... il faut prendre rendez-vous. Et lui ne pige pas. Je suis là, il dit. Ca fait des plombes qu'il attend. Une collègue est appelée à la rescousse. Ca regarde des ordinateurs. Ca demande les disponibilités de l'ancien. Qui dit dites-moi votre jour, à qui on lui demande ce qui l'arrange, et lui de répondre qu'il est là. Qu'on a qu'à faire ça tout de suite. Cela fait des semaines qu'on essaie de vous joindre, précise son accompagnatrice. Silence gêné. Né dans l'ordinateur, encore. Finalement, il sera reçu.