Privée de taxi

Il était une fois un vendredi soir.
Le genre de soir où vous sortez tard du boulot, où vous avez juste envie de vous asseoir et de vous laisser conduire.
Il était une fois un soir, où ménagère-manager-citoyenne du 9cube, privée de Vélib’ (ils s’arrêtent au périf), fourbue par la semaine chez Fourmi Immobilier, vous avez une envie de luxe. Ne pas s’entasser dans un métro bleu de la ligne 13, pour vous cheminer vers le côté obscur d’après La Fourche*.
Alors commence la première galère : les taxis qui passent sont occupés, quand soudain, victoire. D’une main ferme et enchantée vous poussez la porte du carrosse.
- « Bonsoir Monsieur, je vais à Saint-Ouen, après la mairie, limite Saint-Denis ».
- « NON ».