Tu me parles ?

Et Jade, de retour de Moscou, évitant soigneusement de me parler d’autre chose que du salon littéraire, des séances de signature aux quatre coins du pays, et des toasts à n’en plus finir. Évitant de me parler d’autre chose que du tourbillon linguistique, de la chambre trois cent douze de l’hôtel Europa, de l’avion aux ailes printanières (des couleurs, tu n’imagines pas !) qui avait atterri, on ne sait comment, dans la neige qui couvrait, à gros flocons, la moitié de l’horizon. Et Jade, évitant subtilement d’évoquer d’autres abîmes que celles de la déception, déplorant l’absence de R. à l’aéroport dont, en fait, rien ne pouvait prévoir ni la lâcheté, ni la mauvaise foi. Évitant d’aborder d’autres intimités partagées que celles du conseiller diplomatique dont je me souvenais avoir croisé la silhouette, trois mois plus tôt, chez elle. Et Jade, parvenant à m’enivrer de vodka, de fous-rires et de chuchotements, de silences, soudain, lourds de confidences... Et Jade, en exact contre jour, adossée à la fenêtre et qu’il m’est facile alors, à ce moment précis, juste une fulgurance de la mémoire, de confondre avec Maud (y compris dans sa façon de se jouer de la lumière), y compris dans la véhémence des propos, y compris dans sa manière désinvolte d’être là.