Blanche comme un cachet, froide comme un lavabo, elle repose, le corps encore tendu d'un dernier spasme, d'agonie, sans doute.
Les gens la toisent ou même l'ignorent. Drame de l'indifférence.
Elle est gracieuse encore, malgré son fragile moignon.
Hélas, plus de Samothrace qui vaille, plus de vitrine de pacotille, ces temps heureux sont fanés, elle vit désormais à l'horizontal.
Qui voudrait de ce hiératique fantôme ?
Vous ?
Trop tard, il fallait être hier à la Foire du Tout.