La pluie, forte. Je suis réveillé en sursaut, habitude de campeur. Pas de toile à tirer ni de fermeture éclair à vérifier. Je regarde dehore et je suis tiré du plumard. Attiré. Je pose la main sur la rambarde de fer forgé sur le balcon, cette eau fraîche et contaminée me glace délicieusement, fait dégouliner sur la dalle froide les langes de mon tiède confort.
Je reviens prendre l'appareil, pour capturer toutes ces dégringolades, pour attraper au vol ces écolines qui passent dans la nuit comme de fugaces rêves de foulards lumineux. Et soudain, le grand courroux éclate, la furie initiale et minérale, la rage tonitruante, abasourdissante, tétanisante de cette Terre qui jouit tant qu'elle en déchiquète l'obscurité. Je n'ai qu'à cueillir.
© Éric McComber
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