Une table en bois blanc,
Une pomme et un couteau ;
À travers le carreau,
Un grand champ de froment.
Tu te tournes à droite,
Le bonheur est à droite ;
Tu te tournes à gauche,
Le bonheur est à gauche.
Inutile, je crois,
De demander pourquoi.
Pas plus que toi, l'horloge
Que le temps interroge
N'élève ici la voix.
(Maurice Carême)
Une table en bois blanc,
Une pomme et un couteau ;
À travers le carreau,
Un grand champ de froment.
Tu te tournes à droite,
Le bonheur est à droite ;
Tu te tournes à gauche,
Le bonheur est à gauche.
Inutile, je crois,
De demander pourquoi.
Pas plus que toi, l'horloge
Que le temps interroge
N'élève ici la voix.
(Maurice Carême)