Au Lecteur

Quand je vous livre mon poème,
Mon cœur ne le reconnaît plus :
Le meilleur demeure en moi-même,
Mes vrais vers ne seront pas lus.

Comme autour des fleurs obsédées
Palpitent les papillons blancs,
Autour de mes chères idées
Se pressent de beaux vers tremblants ;

Aussitôt que ma main les touche
Je les vois fuir et voltiger,
N’y laissant que le fard léger
De leur aile frêle et farouche.

Sully Prudhomme

Partager cet article Repost0

è
ϔ
ê

éé
èé

ô
’é
ê

  &version; S'inscrire à la newsletter Pour être informé des derniers articles, inscrivez vous : Vous aimerez aussi : Je regardais, au bord de la Néva, Oh, objet désiré Je me tiens Les nymphes

Poètes d'hier

« Article précédent