Je ne l'écoutais plus

En écho à ma note précédente et en hommage à Alain Dister, ci-joint un texte court extrait du livre "Envies d'ailleurs":
Now, little boy lost, he takes himself so seriously
He brags of his misery, he likes to live dangerously
And when bringing her name up
He speaks of a farewell kiss to me
He's sure got a lotta gall to be so useless and all
Petit garçon perdu, il se prend tellement au sérieux
Il se vante de sa détresse, il aime vivre dangereusement
Et quand il parle d’elle
C’est à propos d’un baiser d’adieu pour moi
Il est gonflé d’être inutile comme ça
Bob Dylan - Visions of Johanna - Album : "BLONDE ON BLONDE " - 1966
Il était 13h25 et les salariés regroupés sur une file désordonnée patientaient pour régler leur repas au patron qui invectivait les cuisines tout en encaissant.
Stéphane avait dérivé vers un autre sujet dans le brouhaha. Des conflits à répétition avec une collègue de travail. Je repensais à ce qu’il m’avait dit quelques minutes plus tôt. Karine Guillou est morte.
Je ne l’écoutais plus.
Cela faisait combien de temps ? Les années avaient filé depuis ce samedi où, adolescent, je parcourais la rue de Siam en tenant par l’épaule une jeune fille aux cheveux longs et filasses.
Cette après-midi là, nous avions revu le film « the Wall » avec Bob Geldof. En sortant du cinéma, l’intensité du jour avait baissée et il faisait presque nuit. Je n’avais pas tout compris au film, elle m’avoua qu’elle non plus. Nous avons peu parlé en remontant la rue, abrutis par le flot d’images et de musique que nous venions d’absorber. Nous étions entrés nous réfugier de la pluie au bar de l’hôtel de ville, le BHV, sous les arcades, à droite de la mairie. J’avais pris place sur la banquette à ses côtés.
Notre idylle devait durer 2 semaines et au plus fort de son intensité, nous avons toujours su que cela ne pourrait pas fonctionner. Des bandes de copains qui ne se fréquentaient pas, des accoutrements faisant référence à des idéaux éloignés. Moi, plutôt rock, elle « bab » à une époque où le choix d’un nom de groupes sur les badges ornant le revers de nos blousons aviateur bleu marine au col synthétique était un véritable engagement, nous ouvrant ou fermant immédiatement les cercles les plus fermés.
Stéphane a senti mon manque d’attention. Il avait sorti une ou deux vannes auquelles j’avais souri poliment, sans renchérir, sans relancer. « ça va ? ».
« Tu veux un dessert ? »
Nous avons attendu qu’il ne pleuve plus devant nos tasses de café vides en observant à travers les vitres, entre deux affiches publicitaires, les passants qui se pressaient pour s’abriter sous les arcades. Parfois, l’un d’entre eux, courageusement, quittait le groupe et courait en slalomant entre les flaques.
Karine était grande, toute en longueur. Ses cheveux sentaient le patchouli. Elle portait une tunique sous une veste d’inspiration indienne, un jean délavé et serré et aux pieds de vieilles Kickers. En bandoulière, elle avait nouée à son sac kaki de l’US Army une écharpe en soie orange. Certains jours, elle s’enroulait un kefia autour du cou.
Ce jour là, elle avait envie de séduire, de me plaire. On devinait derrière ses petites lunettes cerclées qu’elle s’était maquillée et cela ne lui allait pas. Ses cheveux mouillés s’étaient collés à son front.
Nous nous sommes embrassés, simplement, brièvement, sans passion, comme un rituel adolescent incontournable.
C’était la première fois que nous retrouvions seule, elle et moi.
Après avoir échanger quelques banalités, nous avons vite constaté nos manques de sujets communs. Nous avons commandé un autre café.
J’aimais ses accoutrements post-hippies et ses idées révolutionnaires. L’idée de la fuite est toujours présente durant ces années de recherche de soi et d’absolu.
Avec elle, je voyageais dans cet univers dont j’étais si éloigné. L’embrasser, c’était communier avec sa liberté, avec la permissivité de la jeunesse rebelle. C’était m’échapper de mes repères habituels et être moi-même, seul avec elle. Un jour, je quitterai les rives de l’adolescence et m’échapperai du carcan familial. Sa présence me laissait imaginer cet avenir.

Lorsque le soir, dans ma chambre, j’écoutais Bob Dylan, j’imaginais ce qu’avait pu être l’été de l’amour à San-Francisco, la vie en communauté à la fin des années 60, les voyages en Inde, au Népal. J’idéalisais cet univers de cheveux longs, de communautés, de folk et de psychédélisme que je m’inventais à partir des quelques extraits du concert de Woodstock, des chroniques d’Alain Dister qui parcourait la côte Ouest des Etats-Unis pour Rock’n Folk.
J’étais né trop tard, trop loin pour participer à cette folle aventure. Alors je fermais les yeux le soir en écoutant la voix nasillarde sur l’album « Blonde on Blonde » dans les volutes planantes de bâtons d’encens.
Il ne restera de ma révolution que le souvenir d’une tasse de café vide, de la pluie qui tombe rue de Siam à Brest, un ticket de cinéma déchiré et le souvenir ému d’un baiser à Karine Guillou sur une banquette en skaï. Mais le souvenir déjà s’échappe comme les effluves d’encens.
« Tu savais ? Karine Guillou est morte » m’avait-il dit. Déjà la serveuse apporte nos desserts.
The harmonicas play the skeleton keys and the rain
And these visions of Johanna are now all that remain
Les harmonicas jouent les fausses clés et la pluie
Et ces visions de Johanna sont maintenant tout ce qui reste
Bob Dylan - Visions of Johanna - Album : "BLONDE ON BLONDE " - 1966