Il Était Une Fois, Un Petit Ours Brun

Il y a eu moi. De 1972, à 1992, vagabond errant, vampire de 7329ème vie et extra-terrestre. Toutes ces années, un pseudo nouveau petit moi brut, s'est forgé. Petit moi qui rencontra une créature somptueuse, assez petite elle, pour vrai, aux yeux perlés qui, justement dans les yeux, on voulait y plonger.

Et j'ai plongé. L'amour, le vrai, transforme. Elle m'a transformé. J'aurais fait la même chose parait il.  

Ensemble, on a conjugué l'amour à deux pour en faire un verbe transitoire qui se matérialiserait en "un petit exhibitionniste de bon goût". C'est comme ça que nous avait présenté la docteure qui nous montrait l'échographie exposant notre enfant à venir se pointant d'un doigt de la main, l'entre jambe où se trouvait une brindille le déclarant masculin. C'est certain que l'eau nous as garni les yeux. L'amoureuse aimera beaucoup sa grossesse où elle a trouvé tout le monde gentil avec elle, tout le temps. Au fur et à mesure que sa bedaine prenait de l'ampleur. Comme c'était le premier enfant, le chemin n'était pas tracé en elle pour qu'il soit pressé de sortir. J'avais été pareil en 1972. L'amoureuse aussi, en 1970. Premiers aussi de la famille, on attendait alors 15 jours après la date prévue avant de provoquer les mamans. Personnellement, j'étais dû pour le 21 janvier, ironiquement date d'anniversaire ET de ma belle-mère ET de son fils, mon beau-frère. Je suis sorti mollement dans une tempête de neige qui n'était pas la tempête du siècle, Celle-ci étant survenue un an avant, je crois, mais qui paralyserait tant le Québec que la circulation allait être archi difficile et fortement déconseillée. Un ami, jumeau cosmique, né au même moment, à Québec, naissait aussi dans la même tempête (J'étais à Arthabaska, 111 kilomètres plus loin) et son père n'arriverait pas à se rendre à l'hôpital en raison des conditions.  

Pour notre garçon à venir, c'était plutôt l'été. Un chaud, très très chaud été. Prévu pour voler la fête du Canada. Ou peut-être même naître le 30 juin. Après 10 jours, consigne changée avec le temps, on provoque. Toutefois, en 1999,  en juillet 1999, les infirmières sont en grève à Montréal. Il n'y a qu'un endroit pour accoucher dans tout Montréal et c'est l'Hôpital pour Enfants de Ste-Justine. Nous sommes convoqués pour le vendredi 9, à 5h du matin. 

On se lève donc vers 3h, 3h30. 

Mais le téléphone sonne. 

Le téléphone sonne. À cette heure de la nuit ? On savait trop que c'était l'hôpital. Effectivement, Ste-Justine nous dit qu'il y a 12 salles d'accouchement et que présentement, 15 accouchements sont en cour. Qu'ils allaient nous repousser notre provocation. Nous rappellerait ainsi deux-trois fois, chaque heure, pour nous dire de patienter, il faut encore repousser. On arrivera vers midi. Après 7 heures dans l'anti-chambre du plus beau jour de notre vie. Dans une chambre attitrée, on attendra que quelque chose se passe encore longtemps. Si longtemps que l'amoureuse piquera un somme léger parce dans le ventre bouge un peu bébé et que nous sommes tout de même excités; et que moi, je lirai à ses côtés de nombreux chapitres d'un livre de Ted Sorensen, celui qui écrivait les discours de John Fitzgerald Kennedy.  Oui celui-là aussi. Le discours responsable. On ne réalise d'ailleurs pas que tous nos amis, (nous sommes parmi les premiers à avoir des enfants) nous ont dit qu'ils nous laisseraient tranquilles le jour prévu de l'accouchement, le vendredi 9 juillet, et viendraient nous voir seulement le samedi en après-midi. Après tout, nous aussi, on pense que notre enfant sortira le vendredi 9. Mais on attend jusqu'à tard dans la soirée. Rien ne se produit. La pauvre amoureuse pousse pendant des heures si fort qu'elles s'en crèvent des veines qui boursoufflent tant que sur le coup, pourpres foncées, je pense que ce sont des selles. Elle a beau pousser, il se fera attendre. Sans le réaliser, je pousse avec elle du ventre, en lui tenant une jambe, je pousse du 6 packs. Je pousse tant, sans m'en rendre compte, que le lendemain, j'aurai mal comme si j'avais fait 550 redressements assis la veille. Je serais bien mal versé de me plaindre de ce mal après ce qu'elle vivra. 

Le petit ours brun ne sortira qu'à 3h33 de la nuit, le samedi matin. Après un coup de ciseaux brutal de la médecin qui trouvait que la tête restait en panne à la sortie. Le bébé sort mauve, avec de l'acné de bébé et par les forceps, ce qui lui fait une tête pourpre très difforme, mauve, hurlante, avec des points blancs partout sur le visage. 

Mon premier commentaire est spontané:

"Restera-t-il comme ça ?" C'était un commentaire superficiel et inquiet. La tête reprendra sa forme tout de suite, l'acné partira, et le mauve rosira. Mais c'était ma vision du premier bébé issu de ma bien aimée. Qu'est-ce que j'y connaissais ? 

L'amoureuse sera tant déchirée qu'elle sera forcée de s'assoeir sur un "beigne" que son père lui confectionne amoureusement pendant plus d'un mois. La tête de notre fils est si grosse (too brainy) que lorsqu'il jouera au hockey pour la première fois, et toute sa courte carrière, à 6 ans, le casque qu'il doit porter...est du format du mien... adulte.

On a beau appeler nos proches et amis pour leur dire de plutôt passer dimanche, car on est dans les vertiges depuis 24 heures, le samedi en après-midi, outre la belle, la bête et le bébé, nous sommes 17 dans la petite chambre et n'avons pas bien dormi depuis jeudi soir. On est samedi PM. Et vous pouvez être certains que les Ayatthollas du "faire boire au sein" nous gardent éveillé(e)s, partout où on commence à cogner du clou. Au point que la douce amoureuse pète un plomb à un certain moment afin de leur faire comprendre qu'elle ne fournit plus. Et doit dormir. Dans les 17, je croise à un certain moment mes deux parents, dans le corridor, se gardant loin, amusés, fiers et moqueurs, comprenant qu'on est crevés et qu'on étouffe. Mais tout le monde s'amuse comme le bébé rieur que nous venons de mettre au monde. Je ne sais trop pourquoi, nos deux bébés seront très rieurs. En fait, oui, je sais. Leur maman l'est beaucoup. Je crois être bon rieur aussi. Le rire est partout le 10 juillet 1999. Même si on est tous pas mal fatigué(e)s. Le bébé reste sans prénom pendant quelques heures, avant que sa frimousse ne l'impose, il sera Monkee. 

Qui passe sa première nuit, très chaude, sur mon ventre nu, contre mon coeur, dans un petit lit de camp que je prends sans demander si il appartenait à quelqu'un, dans un corridor de Ste-Justine. 

Ça se passait aujourd'hui, il y a 25 ans. 

Petit ours brun qui n'est toujours pas pressé (nous non plus) de sortir de la maison.

Et qui m'a donné ma seule et unique profession qui compte, lui et sa petite soeur adorée: papa.  

Bonne fête paramedic in progress. On est fier de ce que tu es. De ce que tu fais de nous.

Stay Free.