"Luttez contre la tuberculose, les amis". Veille de Noël, un vieux junkie vend des écussons de Noël sur la rue North Park. Le prêtre qu'ils l'appellent. "Luttez contre la tuberculose, les amis".
Les gens circulaient vivement déployant de grises silhouettes sur un mur distant. Il se faisait tard et l'argent n'y était pas. Il s'est faufilé dans la rue de côté et le vent du lac l'a griffé comme l'aurait fait un couteau. Un taxi s'est arrêté devant, sous un lampadaire. Un jeune homme en est sorti avec une valise. Jeune étudiant dans un costume de parfait étudiant. Visage familier a pensé le prêtre. L'observant du portique. "ça me rappelle quelque chose d'il y a longtemps". Le jeune homme là, avec son veston déboutonné qui fouillait dans ses poches pour payer la randonnée. Le taxi a quitté en tournant le coin de rue. Le jeune homme est entré dans l'édifice. "Hmmm, oui, peut-être". La valise a été déposée au sol, dans le portique. Le garçon était soudainement nulle part. Feignant d'entrer dans le building, quittant les lieux. La valise est là, seule. Faudrait faire vite. le prêtre a pris la valise et a déguerpi jusqu'au coin de rue à son tour, avec celle-ci. S'y est rendu en regardant la valise qu'il avait en main. Ça ne ressemblait aucunement au type de valise qu'un jeune homme comme lui aurait en sa possession. Le prêtre n'arrivait pas à mettre le doigt sur ce qui rendait cette valise si ancienne. Vieille, sale, de cuir de mauvaise qualité, lourde. Aussi bien voir ce qui se trouve à l'intérieur.
"Ça sent un peu drôle..."
"C'est simplement du cuir du Mexique"
"Aucun clown ne les as soigné en tout cas!"
L'acheteur a regardé la valise avec une froide défaveur. "Je suis même pas certain qu'il l'a tué. Peu importe ce que c'est. Trois est le mieux que je peux faire et ça me fait mal. Mais puisque c'est Noël, et que tu es le prêtre..." Il a glissé 3 billets dans les mains sales du prêtre sous la table de son bureau. Le prêtre a plongé son regard lent et fondu dans les ombres des rues. Miteux et furtif. Trois billets ne lui achetait même pas un sac. Il lui fallait rien de moins qu'un 5. "Hey on se souvient du vieux Addie Croaker qui nous disait de ne jamais revenir à moins d'y payer les 300 balles que je lui devais ? Ouin et alors comment je me refais ? C'est un fruit que tu me livres, tu t'emportes pour 300 bêtes balles ?" lui dit le doc. Le docteur n'était pas ravi de le voir. "Maintenant je te demandes: Que veux tu de plus? ". Le prêtre a ramené les 300 balles sur la table. Le docteur les as repris, les as remis dans ses poches, s'est mis à parler fort.
"Après tout, je suis un homme professionnel qui ne devrait pas être inquiété par des gens comme toi."
"C'est tout ce que tu as pour moi ? du GHB ? Tu ne peux pas me prêter 500 balles ?"
"Débarrasse! VA-T-EN AVANT QUE JE N'APPELLE LA POLICE !!"
"Ça va, ça va, docteur je m'en vais."
"Quien es ?"
"C'est le prêtre fiston, j'habite à côté". Il pouvait entendre quelqu'un se trainer au sol. Le verrou de barrure à glissé, le jeune mexicain est apparu, dans ses boxers, les yeux noircis de douleur, il commença à tomber. Le prêtre l'a aidé à se rendre au lit. "Qu'est-ce qui ne va pas, fiston ?" "Ce sont mes jambes, senor, les crampes... et je n'ai plus de médicaments..."
Le garçon dormait sur le lit quand le prêtre a quitté la chambre 18.
Dans sa chambre assit sur le lit.
Puis, ça l'a frappé comme le ferait une lourde et silencieuse neige. Toute la grise journée de la veille venait de lui rejouer en tête. Il restait assis, avec son immaculé fix.
Et comme il était "le prêtre", il n'y avait présentement aucune raison de maintenant en appeler un.
Kurt Cobain s'est enlevé la vie le 5 avril, il y a 30 ans, cette année.
Les deux s'étaient rencontrés au Kansas. Burroughs l'avait trouvé facile-à-s'assombrir. N'a pas été surpris qu'il s'enlève la vie. Disant même que Cobain ne s'était pas tué puisqu'il était, selon lui, déjà mort depuis au moins un an.
Qu'il l'était quand ils se sont rencontrés.