De la mort au Parmesan

Rêver. Ça se fait encore ça, rêver ?

Rêver éveillé, vous savez, ce truc bizarre qui se passe entre les quatre murs de la boite crânienne. Fermer les yeux ou les laisser ouverts, dans le vague, la focale réglée sur flou, sur rien du tout. Se tenir en équilibre fragile sur le rebord de la conscience, là où la rumeur du monde s’efface pour faire place au silence. De la mer, du soleil, un visage, les rides remplies de sel. La branche flexible qui mène au faîte du cerisier, les longues nuits d’été, une promenade, cette histoire à raconter, un paysage, des personnages, le dialogue du fils et de la maman télescopé par quatre tomates, une endive et deux poivrons.

Ne pas oublier les oignons.

Au fond du jardin brûle un feu de sarments, leur odeur envahit ce début de printemps, du bois sec et craquant. Un coup de pioche réveille la terre, sous la croûte dure, le réseau des vers, il faudrait penser à payer la concession du petit cimetière, le loyer aussi. Dôle de système où le coût de la mort ne cesse d’augmenter. Mais qu’est-ce qui va lâcher en premier et combien d’années encore ? Il y a dix ou vingt ans, personne ne parlait de la mort et pourtant, le même sang continue de couler. Mardi prochain, rendez-vous chez le médecin avec des mains de médecin, une tête de médecin et des lunettes de médecin. Résultat des analyses en langage de médecin. Traduit en langage commun, rien de particulier à signaler, attention quand même à votre taux de cholestérol qui a tendance à grimper.

Ne pas oublier le Parmesan.

Dans ce restaurant sombre et industriel, le pesto vert vert vert fait voyager les gens qui ferment les yeux en le goûtant. Retrouver cet instant, le retranscrire, revenir dans le temps, revivre, recréer, se téléporter, être partout ici et partout ailleurs.

Laisser rêver les rêveurs.