Les cotons...

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Les épais amas de cotons gris se lamentent,
Et pleurent comme des saules noirs vers la terre.
Leurs larmes coulant sur le sol montrent, un amer
Goût de tristesse ainsi qu'un parfum de menthe.
Là-haut, ces cotons sont imbibés de peinture
Aux couleurs infinies au fil de la journée...
A l'aurore, ils prennent, teinte des terres ocrées...
A midi, ils préfèrent le blanc de leur figure.
Les cheveux d'ange, filaments de beauté suprême,
Se faufilent dans les cieux marins, se promènent,
Et laissent leur traînées blanches comme des écumes...
Le soleil, dominant le monde, perce l'aura
Des nuages...Il pleut des rayons dorés sournois
Sur la terre soumise des hommes en brume...