Les plages de Normandie s’étendaient devant lui, offertes à la caresse ambigüe d’un soleil aux infernales intentions, blanches d’un jour nouveau qui aurait souffert de troubles de la mémoire. Son visage à lui n’exprimait aucun trouble, son regard vert-de-gris ne dansait plus et les taches noires sur sa peau diaphane rentraient la tête dans les épaules. Nous étions un 6 juin et les avions transatlantiques effaçaient le ciel bleu, dix-mille mètres au-dessus de lui.